Noche de abril;
La calle 20;
Ella camina, tras de ella la densa estela de su patética existencia;
Ella frente a ella.
El revólver frente a ella:
Sus miradas encontradas.
Ella jala del gatillo.
Flores de carne y sangre que florece entre sus pechos generosos.
Charco de sangre, aceite y tierra,
Los gatos se jiban con la carroña
Un día hermoso que asoma trás los cerros.
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¿por qué deje de escribir? habrá sido que ya no tenía una laptop funcional... que la pizzería se puso cada día más ruda, descubrir el tikto...
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