martes, 27 de enero de 2009

Urbano


Urbano... urbano es un concepto que se esta usando mucho ultimamente. Pero en el internet no e encontrado una definicion que satisfaga las tendencias a las que escucho que se le hace y a las que les hago referencia.

Asi que en esta entrega de mi insulso blog, en lugar de contar alguna historia de final trepidante. Me doy a la tarea de intentar aclarar un poco este concepto.

Urbano se refiere a la urbe, ya saben, mucho pavimento, casas hasta donde alcanza la vista, contaminacion, problemas de basura, inseguridad, servicios basicos, pobreza acumulada, mucha gente iendo de aqui para alla, etc etc.

Pero la urbanidad que me atañe es el adjetivo y no el concepto.

Encuentro que lo urbano es vasto como la ciudad misma. Esta lo urbano de los barrios bajos, asi como lo urbano de la clase media y de la clase alta. Asi que es torpe llamar al arte urbano o cultura urbana como cosa de raperos, o cholos, de rockeros o electronicos alternativos, por que en realidad nos abarca a todos.

En si la cultura y el arte urbano nacen de la urbe. Se basa y nutre de lo que pasa a lo largo y ancho de la ciudad.

El arte urbano no requiere modelos dentro de un estudio de pintura, la musa del arte urbano es aquella mujer preciosa que vimos pasar por la ventana del autobus para no volver a verla.

El paraiso del artista urbano no es una campiña, o un retiro en las montañas, ni atravesar el sahara. Es caminar por las calles del centro cuando comienza a caer el sol. tomar un raspado de mango, caminar por la sombrit, sentir un soplo de brisa perdida, es escuchar el canto de algun pajaro sobre el ruido de la ciudad.

La cultura urbana, es la cultura que nace y se difunde en las calles hasta llegar a nosotros

El rapero que habla del vendedor de drogas de la esquina es tan urbano como el punk de cochera que raya madres a los directivos de la escuela que lo corrieron. Tan urbano el rockero añejo que canta con su acustica sobre amores perdidos en la línea del metro, como la chica locochona vestida de mil colores, que hace accrobalance en la plaza de armas. Urbana la chica que toma fotografias por la calle como el escritor improvisado que escribe sucesos, mitad reales mitad ficticios, sobre las calles de su barrio, tan urbano en el que escribe poesía en una banca del parque como el grafitero que profana espectaculares a media noche.

Lo urbano es crudo, real, fantastico, triste, fluido, rico, violento, asi como todo lo opuesto, es el arte de la vida diaria.

jueves, 15 de enero de 2009

Devil in Disguise


La noticia la habia escuchado un par de dias antes en forma de rumor, pero esa dorada tarde de invierno el rumor fue convertido en realidad por la pagina oficial de aquel cantante, voz zaragonenze de mas de una generacion de freaks, descarriados y ovejas negras.

El problema era el dinero, los boletos para conciertos no son baratos y menos cuando el salario se te va en la gasolina de la semana y un chicle porque ni siquera sobra lo suficiente para cigarros.

Penso en acudir a la plazas de la ciudad y tocar la vieja guitarra de su madre en espera de los varios cientos de pesos que costaba el boleto.

Penso en hacer malabares en las mismas plazas a cambio de los mismos cientos de monedas para comprar el mismo boleto. Penso en vender alguna de sus posesiones...

Opto por tomar el radio portatil, los audifonos de orejera y salír a caminar. La emocion inicial por el concierto se había transformado en estress por conseguir el boleto.

Divagando entre cientos de posibles soluciones, las botas lo llevaron hasta el "lote baldío" mientras escuchaba una cancion de elvis presley.

Un lote ciertamente, pero no tanto baldío, otrora ahi hubo una casa, ahora solo estaba el piso, como si el resto de la construccion hubiera sido cortada al raz del suelo.

Ahí fue que topo con aquella chica. Su edad era indefinible, podria tener 15 años, quizas 20 talvez 24.

Jeans, blusa negra, chamarra de piel, converse clasicos, pulseras de picos, y una diadema coronada con cuernos un tanto realistas.

Sin decir palabra alguna de la chamarra saco un par de boletos.

- ruedo, empieza a las 8 ¿los quieres? - dijo la niña con una sonrisa en la boca. su voz era tan indefinible como su apariencia.

- si - respondio el, un tanto confundido, mientras se quitaba los audifonos, no estaba seguro de haber escuchado bien.

- te los doy, pero tienes que adivinar en que mano los voy a tener, cierra los ojos y cuenta hasta diez - dijo la chica sin cambiar su semblante en lo mas minimo.

- ok - dijo el, aun mas confundido, pero dispuesto a ganarse un par de boletos

1...
2...
3...
4...
5...
6...
7...

Sintío unos labios ardientes en contaco con los suyos, se sentian como un fuego que no ardía pero si aquemaba, mantuvo los ojos cerrados.

8...
9...
...
...
10...

Los labios ardientes de aquella mujer se separaron de los suyos. Abrio los ojos

La mujer dio media vuelta y empezo a caminar

- Te espero en la entrada del coliseo - dijo mientras alejaba

El aun no recuperaba el aliento, aun sentía el calor de aquellos labios contra los suyos, seguía confundio, mas por que en el bolsillo izquierdo de la chamarra estaba un boleto, su boleto.

Aquella mujer camino hasta perderse en las sombras del barrio.

Aun un tanto confundido, se puso los audifonos del radio portatil, estaba empezando sympathy for the devil, version de los rollings.

lunes, 5 de enero de 2009

Ses yeux... mon dieu... ses yeux (Rock-a.billy love)





Y asi llego el lunes en que debía regresar a su tan amada/odiada actividad laboral, pero tal como se lo decia esa vocecita en la cabeza desde el día anterior, no hubo actividades salvo firmar y recoger unos papeles.

Salío el sol, se seco la lluvia y wixi wixi araña otra vez subio.

El tambien subio, pero al auto. Condujo con su tan usual "coolness" escuchando añejos rock&rolles en el estero del viejo chevrolet Biscayne 58. Subiendo y bajando puentes, no vio necesidad de regresar a dormir a su casa. El dia apenas empezaba y el estaba despierto para verlo nacer.

Tomo rumbo a la colina del muerto, ese lugar nostalgico donde se contemplaba un buen pedazo de la metropolis.

Dicen que la colina del muerto se construyo artificialmente con los desechos una fundidora de plata y oro. Un cuento demasiado inverosimil para el.

En el estereo sonaba el intro de Bebop a lula. Su mente vago por mil y un pensamientos acompañado de la voz de Gene Vincent, pero se detuvo en el recuerdo de aquella morena de ojos negros, curiosamente tambien se paro la cancion, y el auto, extrañamente, frente a la casa de la morena... sin duda era la bateria, desde hacía meses que no limpiaba las terminales.

Apenas había caído en cuenta de todo esto cuando, se abrío la puerta de la casa, y salio aquella belleza. Los ojos de la hermosa morena y el rockero se encontraron, chispas salieron del auto, del encendedor, del estero, del reloj, incluso del arbotante. Chispas como cada vez que sus miradas se encontraban.

El rockero sudo frío y batallo para tragar saliva. Ella se veía impasible salvo por sus ojos.

El estereo revivio mientras se miraban, cantaba: stupid cupid de Wanda Jackson.

en mi casa vive una bruja

En mi casa vive una bruja. Es muy vieja, viejisima, antigua, antiquísima. Se le pueden oler los milenios acumulados en los pliegues de la ...