Mañana fría (lado e)

Calle río Sena, número 861.
La fachada purpura.
El árbol de limón mestizo con naranja. El destartalado Mazda estacionado al frente.
Ha estado aquí antes.
¿Dónde ha estado antes de llegar a aquí?
Mira hacia atrás. A quince metros la carretera se convierte en oscuridad infinita. Regresa la mirada, los pajarillos cantan. El sol asoma por detrás de la casa de enfrente.
Deja la bicicleta recargada en la jardinera llena de romero.
La puerta se abre.
Cruza la cochera llena de cacharros.
Cruza la puerta de herrería blanca.
Cruza el pasillo.
En la cocina, él, el creador, el puto creador. Sentado, bebiendo café con un libro abierto.
El puto creador levanta la mirada y le sonríe.
Él llora, grita, golpea la pared.
- ¿quieres café? - pregunta el creador
- ¿QUÉ MIERDA SOY? ACABÓ DE SOPORTAR UNA PUTA ETERNIDAD, SEGUNDO POR SEGUNDO, PARA SABER QUE MIERDA SOY, UNA PUTA ETERNIDAD DE OSCURIDAD Y FRÍO, Y LO PRIMERO QUE ME DICES ES QUE SI QUIERO CAFÉ, VOY A MATARTE -

Acepta gustoso la taza de café.
- ¡¿Qué?! Yo no quiero tu café, quiero tu CABEZA -

Él creador le sirve con una sonrisa infinitamente amable café de muy buena calidad. En una hermosa taza de Iron Maiden.

- ¿qué carajo?
Suena Love song de The cure instrumental.
- ¿de dónde viene la música? ¿qué es esto? - Grita

- Ok, vamos resolviendo dudas. Primero, no estás aquí, y no atravesaste una eternidad de oscuridad en bicicleta, bueno... sí, pero no. Tú eres un personaje ficticio en una serie de microcuentos que estoy escribiendo.

- ...

- Ni estamos en mi cocina. Todo es una escena en mi cabeza.

- ...

- De hecho tu eres yo, al menos una parte, un producto de mi imaginación, igual el cocinero y la chica de la que estás enamorado todos son yo, todos son tú, y todos están aquí - señala a su cabeza con el índice.

- ... ¿sólo soy el invento de un escritor? -

- Bueno... sólo escribo para mi así que ni siquiera de un escritor en realidad, más bien como un amateur... -

- ¿Todas esas cosas raras sobre mi?

- Recursos literarios... sé lo que piensas, no, no eres un fantasma, ni un vampiro, nada de eso, sólo un artífice literario sin definir...

- ¿Todo lo que sentí por ella? -

- Eso es real, todo lo que sentiste bueno y malo, el amor, el enojo, el miedo, el dolor, todo eso soy yo, son cosas que he sentido en algún punto y te dan vida.

- Si soy parte de un cuento ¿por qué no me dejaste sumergido en la eternidad oscura?  eso era un buen final ¿por qué me trajiste aquí?

- Tenía que hablar contigo.

- ¿para qué?

- Para reescribir el final, para que tu historia tenga un final feliz

- ¿qué importa si sólo somos un cuento?

- Eso no lo hace menos real, no para ti, y para mi es como darme permiso

- ¿de qué?

- De también tener finales felices. - Le da un trago a su café

Sale de la casa del autor. Lleva un termo con café. Sube en la bici. Pedalea.
El sol brilla alto.
Hace frío.
Llega hasta la casa de ella.
Toca con fuerza.
Ella abre la puerta
Lo ve, sonríe.
Él sonríe.
Se besan.
Es viernes y el aire huele a café recién hecho y en algún lugar de la cuadra, querido lector, se escucha tu canción melosa favorita de The Cure a todo volumen.

Fin :) (así con emoji)